Pra que serve as palavras se não para nos encher a paciência?

Dia sombrio, já era noite na verdade, vento soprando fraco e ao longe um caminho deserto. Ahhh situação periclitante, “isso lá é hora de se estar na rua” penso eu com meus botões (na verdade não há botões na roupa, já se foi o tempo em que eles existiam nas roupas assim, mas esse é o codinome do meu subconsciente). Não houve motivos pra que eu saísse a essa hora de casa, apenas uma vontade louca despertou dentro de mim e sem saber como me controlar sai pra olhar as nuvens da chuva talvez.

Na rua à noite normalmente temos a idéia de que não há nada, não há ninguém, é como se todos estivessem em casa dormindo, mas não é bem assim.

A noite da rua é diferente da noite que acontece dentro de casa, daquela dentro do ônibus, diferente da noite da favela, da noite do carro ou até mesmo da noite do deserto ou de um navio a deriva.

A noite da rua se compara a uma panela vazia jogada no lixão, às vezes monstros aparecem e com seus olhos brilhantes por rápidos momentos circulam em seu meio fazendo um barulho que com a luz do dia não nos pareceria tão estranho. Múmias saem de suas tumbas e na panela fazem o som característico da noite. Quem nunca ouviu o apito noturno? O apito que na minha infantil expectativa era de uma coruja ou de um ser sobrenatural mandando uma mensagem codificada, não passava de uma múmia chamando seus súditos ou no caso os afastando.

Vaga-lumes rodeiam a panela pra que ela não fique na escuridão e pelos caminhos desertos eu retorno pra casa, caminhos de gordura daquela comida que não saiu junto com a chuva e também não foi levada pelo vento, gordura impregnada e que já faz parte da própria panela.

Então quando chego à porta de casa e adentro a nova noite que se revela olho para trás e me deparo com uma fumaça que sai da panela da noite.

A panela do pobre que mora ali perto.

Ps.: pq o título não tm nada a ver com o texto eu não sei explicar ._.'